Alba

hay perros que muerden la muerte y se zafan

hace días, orillas, noches adentro que no duermo

bajo los techos

partida a partida

la infancia del instante

la confesión de nieve al viento

amanece y callo

en la piel de pie nace el día

todo insoslayable

lejos    la desmesura en el valle

            las mejillas de la futura tarde

            la frente de la claridad

al inicio, entrega osadía

después en sí misma

la fecha en la niebla

toda sombra y su heredad

¡más hondo!

¡más hondo!

¡más hondo!

02082013 & 17122015