quinta-feira, 17 de dezembro de 2015

Alba



hay perros que muerden la muerte y se zafan
hace días, orillas, noches adentro que no duermo

bajo los techos
partida a partida
la infancia del instante
la confesión de nieve al viento

amanece y callo
en la piel de pie nace el día
todo insoslayable

lejos    la desmesura en el valle
            las mejillas de la futura tarde
            la frente de la claridad

al inicio, entrega osadía
después en sí misma
la fecha en la niebla
toda sombra y su heredad
¡más hondo!
¡más hondo!
¡más hondo!



02082013 & 17122015
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