Alemanha e Argentina na POESIA

ALEMANHA
PARQUE MONCEAU (Kurt Tucholski)


Aquí se está bien. Puedo soñar tranquilo.
Aquí soy un hombre… y no sólo un paisano.
Aquí puedo ir por la izquierda. Bajo el verde tilo
no hay carteles: está prohibido.
Una pelota grande está en el césped.
Un pájaro picotea una hoja tierna.
Un niño pequeño se mete el dedo en la nariz
y se alegra si encuentra algo.
Cuatro americanas comprueban
si Cook tenía razón y aquí hay árboles.
París por fuera y París por dentro:
no ven nada y deben verlo todo.
Los niños alborotan por las piedras de colores.
El sol luce y resplandece sobre una casa.
Estoy sentado en silencio y dejo que me acaricie
y descanso de mi patria.



(tradutor não localizado)




***




ARGENTINA
NO (Susana Thénon)


Me niego a ser poseída
por palabras, por jaulas,
por geometrías abyectas.
Me niego a ser
encasillada,
rota,
absorbida.
Sólo yo sé como destruirme,
cómo golpear mi cabeza
contra la cabeza del cielo,
cómo cortar mis manos y sentirlas de noche
creciéndome hacia adentro.
Me niego a recibir esta muerte,
este dolor,
estos planes tramados, inconmovibles.
Sólo yo conozco el dolor
que lleva mi nombre
y sólo yo conozco la casa de mi muerte.

Brasil e Alemanha na POESIA

BRASIL
Fala (Orides Fontela)

Tudo
será difícil de dizer:
a palavra real
nunca é suave.

Tudo será duro:
luz impiedosa
excessiva vivência
consciência demais do ser.

Tudo será
capaz de ferir. Será.
agressivamente real.
Tão real que nos despedaça.

Não há piedade nos signos
e nem no amor: o ser
é excessivamente lúcido
e a palavra é densa e nos fere.


(Toda palavra é crueldade)


***



ALEMANHA
Jamais Te Amei Tanto (Bertold Brecht)

 
Jamais te amei tanto, ma soeur
Como ao te deixar naquele pôr do sol
O bosque me engoliu, o bosque azul, ma soeur
Sobre o qual sempre ficavam as estrelas pálidas
No Oeste.
Eu ri bem pouco, não ri, ma soeur
Eu que brincava ao encontro do destino negro -
Enquanto os rostos atrás de mim lentamente
Iam desaparecendo no anoitecer do bosque azul.
Tudo foi belo nessa tarde única, ma soeur
Jamais igual, antes ou depois -
É verdade que me ficaram apenas os pássaros
Que à noite sentem fome no negro céu.



(tradutor não localizado)

França e Alemanha na POESIA

FRANÇA
O poeta... (René Char)


O poeta não diz a verdade, ele a vive; e ao vivê-la, torna-se mentiroso. Paradoxo das Musas: justeza do poema.



Tradução: Antonio Cicero



***



ALEMANHA
Autorretrato (Mario Wirz)

Dos muitos
que eu sou
desconheço
todos eles
só de boato
conheço eu
este aqui
aquele ali
de passagem
eu permaneço
por mim
na busca



 
tradução: Ricardo Domeneck



Selbstbild

Von den vielen
die ich bin
sind alle
mir unbekannt
nur vom Hörensagen
kenne ich
den einen
die andere
flüchtig
bleibe ich
mir
auf der Spur

Alemanha e Argélia na POESIA

ALEMANHA
Ode à Alegria (Friedrich von Schiller)


Oh amigos, mudemos de tom!
Entoemos algo mais agradável
E cheio de alegria!



Alegria, mais belo fulgor divino,
Filha de Elíseo,
Ébrios de fogo entramos
Em teu santuário celeste!
Teus encantos unem novamente
O que o rigor do costume separou.
Todos os homens se irmanam
Onde pairar teu vôo suave.
A quem a boa sorte tenha favorecido
De ser amigo de um amigo,
Quem já conquistou uma doce companheira
Rejubile-se conosco!
Sim, também aquele que apenas uma alma,
possa chamar de sua sobre a Terra.
Mas quem nunca o tenha podido
Livre de seu pranto esta Aliança!
Alegria bebem todos os seres
No seio da Natureza:
Todos os bons, todos os maus,
Seguem seu rastro de rosas.
Ela nos dá beijos e as vinhas
Um amigo provado até a morte;
A volúpia foi concedida ao verme
E o Querubim está diante de Deus!



Alegres, como voam seus sóis
Através da esplêndida abóboda celeste
Sigam irmãos sua rota
Gozosos como o herói para a vitória.

 

Abracem-se milhões de seres!
Enviem este beijo para todo o mundo!
Irmãos! Sobre a abóboda estrelada
Deve morar o Pai Amado.
Vos prosternais, Multidões?
Mundo, pressentes ao Criador?
Buscais além da abóboda estrelada!
Sobre as estrelas Ele deve morar.



(Tradutor não localizado)


Poema cantado em alemão no Quarto Movimento (Presto) da 9ª Sinfonia de Beethoven:
https://www.youtube.com/watch?v=9Yrz-m5O8o4



 ***


ARGÉLIA
Por cuál verdad (Assia Djebar)


I

Escribir en principio, y cualquiera fuese la lengua,
la que balbuceamos o gritamos,
luego, más tarde, que escribimos- ¡ Y no es
de pronto la misma!

Escribir al fin, o a pesar del hiato que
seguidamente va a seguirte, como una sombra
quebrada, deformada...

Escribir, bien hubiera podido ser en chino, o en
bengalí, o en inglés: fue en árabe (para
aprender el Corán) y en francés; en la escuela.

Escribir, fue al principio la primera;
la oscura necesidad.

II

El francés pues, aquel de la escuela, aquel el de
“nuestros ancestros, los galos”, ahora bien, ¡no eran
“nuestros” ancestros y no eran galos!

Mis, nuestros ancestros hablaban, o gritaban,
o cantaban en árabe, en bereber, en ...
Qué importancia, dado que ellos no escribían
o más bien no escribían más,
guerreaban (¡al menos,
en los relatos de nuestras abuelas!).

Mi abuela, en árabe, contaba a los
niños de su alrededor, la guerra, los rehenes,
el incendio de los olivares, en la zauia (1)

En la escuela francesa, la institutriz, llegada
de Francia – Contaba Carlomagno, e inclusive
Charles Martel, en Poitiers...

En árabe, la abuela continuaba
su historia, siempre de noche
y sobre la esterilla, cerca de las velas...

¡La voz de la maestra y la de la abuela
de la noche, se entrelazaron en mi memoria!

III

Diría yo, hoy que para mi, escribir –
escribir de la sola escritura que me impele, y me
habita, y me manda, escribir en francés
pero para inscribir, a pesar de todo, voces
de ancestras y verdades invertidas, volcadas,
en sus juegos de sombras y de realidad,
eso sería, escribir en francofonía,

En los márgenes,

A la frontera, en lo más recóndito de uno mismo,
de nosotros...
De ellos, allá, antiguamente enemigos
La escritura doble
Las verdades dobles y reflejándose en
opuestos
Escribir en francofonía
En francografía
En francés todavía vivo
A sobresaltos, entre la lengua de los orígenes
rasgadas, andrajosas, jirones
de memoria

Y el francés que resiste, mi francés, que
a pesar de mi, hace en mi, el grand écart
Para reparar, desde luego,
Para renacer, ayer y hoy,
Por cuál verdad...



Enero de 2006, París.



Tradução: Carlos Alvarado

EUA e Alemanha na POESIA

EUA
Autobiography (Patti Smith)

[from CREEM, September 1971]

great human wild animal
amoral
an outlaw
keep watch over her

I was born in Illinois...mainline of America...
beat to shit...Chicago tenement
big red eyed rats in the night...dead rats to tease at night
Morning...I waited for the organ grinder
with my nickel for the monkeys tin cup
gingerbread man...cotton candy man
bad girl setting fire to the oil cans
run like hell escape on the icemans truck
I was a limping ugly duck
but I had good luck

Mama filled me with fantasy...my bears danced at midnight
even my toybox had a soul
Mama called me her goat girl...little black sheep
I loved my brother and sister: Todd and Linda
we drank each others blood...we were double blood brothers
we rolled in fields...three white wolves...we practised telepathy
no one could separate us...our minds were one
One, little one eye...I had an eyepatch...I walked like a duck
In the years the nursery children cried Quack Quack
I didn't care and didn't fight back
I floated off...fantasy gave me fire...I was made of water
the moon caused tidal waves and I'd cry like a coyote

I learned to drift...magik...tarot pack
I paraded in thirty disguises
and when people laughed at my carnival family
We didn't care...We had armor:
Daddy was a tap dancer...acrobat...wild horse
tracing pornography through the bible.
Mama was the dream of every sailor...bootlegged whiskey
called spirits from evenings half moon...dream weaver
We braved hurricanes...a new baby came...I named her Kim
the neighbors were suspicious...they called us witches
we didn't care...we were laughing and dancing and damned
and there was always music
Hank Williams crying off the lonesomes
funny valentine...Patty Waters
beat of the drum...bartok
song of the swamp rat
rock and roll music
rock and roll music

Rythum
On my own...my own rythums:
rythum of the railroad
steamheat of the factory
Alabama blues on a migrant bus
but as a blueberry picker I failed...I dreamed too much
the berry crop died...my mother smiled.
I ran off...I traveled...I broke down
kept running...TB trapped in the lung...spitting on the railroad track
I shook...I drank...rythum of one too many rhums
Drunk and broke down I slinked home...grabbed my sisters hand
and away we run...We took a freighter to Iceland
railway to Paris...Pigalle and wine in a black dress
I joined the fire eaters and sang in the streets...using all I learned
from Lotte Lenya...Bob Dylan...and motorcycle rock n' roll
We lived near a wishing well...milked goats...capture snails
and crawled back to New York.
New York my greatest love:
Rise of the building
flash of 42nd street...the pool halls...the hustlers
the trucks along tenth avenue
the helicopter yards
ghost of Jackson Pollock
human shit and dead dog floating on the Hudson River
moving...I kept moving
dreaming:
Panama...heart of adventure
the hot life of Mexico
the drunkard...the dock worker
Rythum...flash of white hair...winter
the Jesters...the Paragons
rise of the blue heron
breathe through the great rythum
scream through the Shepard
sing through that rock n' roll music
rock n' roll music
rock n' roll music
rock n' roll



***


ALEMANHA
Sal e Pão (Ingeborg Bachmann)

Então o vento manda os trilhos na frente,
seguiremos em vagarosos trens
e povoaremos estas ilhas
Confiança por confiança.


Na mão do meu amigo mais antigo coloco
meu ofício de volta; o homem da chuva governa
agora minha casa sinistra e completa
as linhas no livro da culpa, que eu tracei
desde que me tornei cada vez mais estranho.


Você, com a batina branco-febril,
recupera os desterrados e retira
da polpa dos cactos um espinho
o símbolo da impotência,
para o qual nos curvamos sem querer.


Sabemos,
que permaneceremos prisioneiros do continente
e à mercê de novo de suas injúrias,
e a maré da verdade
não se tornará ainda mais rara.


Dorme então nos rochedos
do crânio pouco iluminado,
a garra segura na garra
na escura pedra, e curados
estão os estigmas no violeta do vulcão.


Da grande tempestade de luzes
nenhuma alcançou a vida.


Assim pego do sal,
quando a maré nos sobe,
e regresso
e o coloco no umbral
e entro em casa.


Dividimos um pão com a chuva,
um pão, uma culpa e uma casa.




Tradução: Viviane de Santana Paulo

Alemanha e Gana na POESIA

ALEMANHA
Uma palavra (Gottfried Benn)

Uma palavra, uma frase -jorra dos signos
vida reconhecida, abrupto sentido,
o sol nasce, esferas em silêncio
e tudo choca-se nisso.
Uma palavra, um brilho, asa e fogo,
uma faísca em chama, uma estrela no breu -
e de novo o escuro, monstruoso,
no espaço vazio entre o mundo e eu




Tradução: Viviane de Santana Paulo


***


GANA
To The Widow (Adjei Agyei-Baah)


You are the sleepless duck
Who rests on a single leg
Keeps vigil over a silent compound
And wait upon the ancestral spirits
To come for the last morsel of the day

You are the abandoned lover
Who plies the memory lane in acidic tears
Walking the footpath that closes in with weeds
And mull over multiple mouths meowing to be muted

Your bed is that of a bamboo
Denied of warmth by the icy hands of fate
Its discomfort turning you into an early morn bird
That wakes to catch no worm

You are the quivering lamb at the kangaroo court
Around you the predatory pride prowl
The ripen pawpaw by the roadside
That the wayfarer chances upon with joy

You whom tradition mocks with hyena’s laughter:
The wicked witch who killed the breadwinner
The half dark moon that must be caged in the murky skies
And forced to take an oath of innocence
By gulping down bath water from your husband corpse

But you are now the desert cactus
Who once nursed your seeds in the hooves of the passing caravan
And prayed for the rains to water them anywhere they fell
For now your children have returned through the stormy weathers
With a tearful joy for your crackled lips

Alemanha e Portugal na POESIA

ALEMANHA
A Giselheer, o rei (Else Lasker-Schüller)
para Gottfried Benn


Estou tão só
Se encontrasse a sombra
De um doce coração.

- Ou se alguém
Me ofertasse uma estrela -
Sempre a apanharam
Os anjos
Assim, no vai-e-vem.

Tenho medo
Da terra negra.
Como ir embora?

Quero ser enterrada
Nas nuvens,
Ali onde o sol cresce,
Amo-te assim!
Também me amas?
Diz, então...

Tradução: Claudia Cavalcanti

***


PORTUGAL
Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio. (Fernando Pessoa/ Ricardo Reis)


Vem sentar-te comigo Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
                  (Enlacemos as mãos.)

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
                  Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer nao gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
                  E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
                   E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
                   Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento -
Este momento em que sossegadamente nao cremos em nada,
                   Pagaos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-as de mim depois
sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as maos, nem nos beijamos
                    Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,
                    Pagã triste e com flores no regaço.